Обратная история.
Начало девяностых, мне лет десять-двенадцать . С дедом за грибами поехали на электричке. В середине дня забрели в глухую деревушку недалеко от поселка Замзор. У деда там какие-то знакомые жили. А время обеда, нас за стол позвали.
Надо сказать , что наша семья жила тогда небогато. Но то что я там увидел меня поразило.
Тридцать лет прошло и помню как нарезку кадров
Дом. Темная ободранная халупа, свет проникает через единственное окошко сантиметров сорок в диагонали и через проем двери на улицу. У деоревянного стола поставили табуретки и положили доску на них. На столе алюминиевая кастрюля с картошкой в мундире. Бородатый мужик нарезает кирпичь черного хлеба, не пиля его ножом а вспарывая грубые треугольные куски. Каждому кусок хлеба в руки. Все берут руками картоху, чистят и едят вприкуску с хлебом.
- А тарелки будут? - спросил я тихонько
- Нет...
- а масло?
В ответ тишина.
Потом была вода. У колодца в ведре. И ковшик.