Мне семнадцать. Живу с нелюбимым отчимом, мамой и пятью младшими братьями и сёстрами. (Всего пять, а не по отдельности))

Мы переехали из маминой квартиры в Подмосковье в дом отчима в новой Москве. Я не хотела переезжать, была возможность остаться, но меня соблазнили своей собственной комнатой. (Спойлер: еë до сих пор нет). И я повелась.

Из дружного маленького класса в пяти минутах ходьбы я получила новый класс в тридцать человек и часе дороги. Также оборвались связи с работой (работала летом, скорее всего осталась бы работать по выходным)

Я осталась одна. Завести хотябы приятельские отношения ни с кем не получилось. Требования со стороны школы увеличились. Дома мне был предложен выбор - жить с братьями (которым, на минуточку, 14 и 16) в одной большой комнате, или на кухне. Я выбрала кухню.

И потихоньку я стала закрываться. Мои комуникативные навыки были и так невелики, а тут я порой не произносила ни слова за день помимо уроков. Только разговаривала дома с мамой.

И потихоньку меня начали одолевать плохие мысли."жизнь бессмысленна", "без меня будет лучше", " Я не приношу пользы". Жизнь виделась мне воронкой, в которой я кручусь. А суицид - единственный способ из не выбраться.

Параллельно я начала само повреждаться. Началось всë с малого - в попытке сконцентрироваться ударила себя по предплечью железной линейкой. Уголком. И пошло по нарастающей. Я на точилке для ножей заточила уголок линейки и царапала им руки. Особенно мне нравилось смотреть на капельки крови, цепочками выступавшие на коже. Потом я пошла дольше и купила лезвия, для бритв. Заказала на маркетплейсе. Бритвы мне понравились. Стоило легонько провести, и выступала кровь. А мне нравилось не неё смотреть... Пробовать. Это превратилось в ритуал - почти каждый день я резалась перед сном на кровати. Поводы были разные - хотелось видеть кровь, хотелось боли, а иногда нападал стыд за прошлые поступки, и боль помогала от него избавиться. Каждый раз я резалась всë глубже - чтобы привыкнуть и суметь *Роскомнадзор* (да, я боюсь злого модератора) когда захочу.

Я понимала, что со мной что-то не то. Тесты на депрессию показывали высокие баллы и отсылали к доктору. Но я не верила, что у меня, депрессия - ведь бывали моменты (правда, редко), когда я чувствовала себя счастливой.

Я попросила маму записать меня к психиатру. Она не восприняла меня всерьëз и отмахнулась. До этого она, кстати, замечала порезы на кисти руки, и попросила "чтобы этого не было".я просто стола резаться там, где это могли скрыть рукава.

Я искала информацию по передоза таблетками, отпускающимися без рецепта. Сальные снотворные, инпонирующие мне, не продавались. Тогда я попыталась *роскомнадзор*... Валерьянкой. (Да, сейчас мне смешно, но тогда я, реально думала, что могу умереть от одной баночки. Кстати, не пейте еë, она просто отвратительна на вкус.) мама заметила баночки, но ничего не поняла.

Потом однажды мне было плохо, и я заползла под стол, прижалась к стене и лежала. Тоа было маленько, холодно и темно - идеально. Мама впечатлилась и, наконец, записала меня к доктору.

Через две недели я рыдая рассказывала участковому психиатру, что хочу умереть. Она попросила показать руки. А накануне я нанесла себе особо глубокие порезы, так что выглядело это впечатляюще. Особенно впечатлилась мама, когда увидела их, и узнала, что я пыталась выпилиться.

Врачь вызвала психиатрическую скорую, и мы провели интереснейший вечер и половину ночи, экстренно ложась в Сухаревская. Мы провели в приёмном покое не меньше пяти часов.

Наконец меня оформили, и меня повели в другой корпус. Там я отдала всё вещи маме, в том числе серëжки. Внутри меня раздели, переписали всю одежду и отвели в палату, где мирно спали восемь моих сесть по несчастью.

Я хотела ещë про саму больницу написать, но, Во-первых, я уже писала, а во-вторых, я устала писать. Но если интересно, что было дальше, могу ещë раз написать.

Модераторов прошу нет удалять пост, если что-то не так я исправлю.

Сразу оговорюсь - бандитом не был, да и в разгар лихих годов ещё школу посещал, какой там бандитизм.

История эта произошла в 2000, а может и 2001 году.

Одноклассник из старой школы попросил помощи: его зазнобу некий хахаль уводит, от личной встречи уходит, ведёт себя не по-пацански. Надо встречу организовать, обсудить, "ну что, брат, как будем бабу-то делить?" (с)

Фигня-вопрос, поехали. Экипаж из одноклассника, его кореша (имя не помню, пусть будет Петя) и меня в виде водителя на автомобиле мамы. Своим не разжился тогда ещё, пришлось попросить "на покататься". Мамкин бандит выходит, ну.

Вечер, сумерки, двор. Прямо по курсу - парадная. Паркуюсь, тушу фары. Петя получает инструкцию от одноклассника: "Поднимаешься на третий этаж, звонишь в дверь и просишь хахаля выйти. Как выйдет - я подойду".

Сидим с одноклассником в машине, смотрим через окна на лестнице как Петя неторопливо поднимается. Подходит к двери и нажимает кнопку звонка. Видим, как открывается дверь, но вместо хахаля оттуда вылетает чей-то кулак и попадает прямиком в Петино лицо. Лицо и его хозяин к такому явно не готовы, поэтому быстро обмякают.

Секундное замешательство, и вот мы уже бежим на помощь Пете, изрыгая проклятия в адрес хахаля и представляя, как мы сейчас ему сдачу давать будем.

В те года я был довольно тщедушным, хоть и высоким юношей. На самбо в девяностых ходил дважды, это максимум силового спорта в тот момент.

По этой причине владел на законных основаниях газовым пистолетом ИЖ 79-8, который похож на обыкновенный "Макаров" всем, кроме возможности стрельбы боевыми патронами. Мушку не спиливал, обошлось)

Бегу, значит, патрон на ходу досылаю (первый - холостой, естественно), забегаем на этаж, тарабаним в дверь всем подряд.

Дверь распахивается, и на площадку выбегает не хахаль, а некто пропорционально больше. И, говоря сухим языком, с "предметом, похожим на пистолет" в руках.

И время так тегуче растягивается. Все орут, выбежавший машет своим "предметом" (хотя так себе звучит, пистолетом он махал), и в голове мысли быстро сменяют друг друга: "ну бля приплыли" "вроде пневма" "сука" "а если боевой?". А он машет так, не разглядеть толком.

Небольшая потасовка, стреляю холостым в потолок. Выходит громко, а на лестнице так и подавно. Ору, что всем надо успокоится, вот прямо сейчас.

- Убрал ствол, быстро! - кричу вышедшему, - Второй раз просить не буду!

- Оба убираем, спокойно! - отвечает.

И убирает свой "предмет", как и я. Уже легче, думаю. Здоровы все. Ну, кроме Петиного лица.

Начинаем разговор, то есть "тёрки". Оказывается, вышедший товарищ - старший брат хахаля. В окно срисовал "чёрный джип, фары потушили, сколько внутри - неизвестно", был в курсе ситуации и сложил 1+1, потому парламентёру Пете опережающе в грызло и втащил, за брата своего переживая.

А ещё сказал, что он прапорщик милиции. Долго не верил, но обменялись документами - я ему паспорт, он мне ксиву. Настоящий был прапорщик.

Пистолет его пневматическим оказался. Познакомились, поржали с ситуации. Он тоже при виде моего "предмета" несколько прифигел, и мысли в моменте такие же обдумывал.

Пожали все друг другу руки да разошлись без претензий.

Что там дальше было с хахалем, одноклассником и его зазнобой - хз, не спрашивал. А потом и дороги разошлись, не уточнить теперь.

И сколько похожих историй.. Дочь каждый вечер просит одно и тоже: "Папа, а расскажи историю из своего детства". Добрые истории уже подолгу вспоминать приходится, а подобный трэш про папу ей знать пока рановато)

Некоторые модные вещи у меня вызывают недоумение. А некоторые мне, вообще, сложно понять! Ну как можно носить обувь без носков?! Зачем?! Это же банально неудобно, некомфортно. Зачем себя мучить? Объясните мне, пожалуйста, зачем люди это делают.

Одним из изобретателей автомобиля с бензиновым двигателем является немецкий инженер Карл Бенц – тот самый, в честь которого названы фирма «Даймлер-Бенц» и автомобиль «Мерседес-Бенц».

Пошли с сестрой в пункт выдачи за её товарами. Она заказала себе одежду - несколько свитеров и штаны (мне было с ней по пути). Она рассчитывала, что некоторые вещи ей не подойдут. Но, по факту, ей всё понравилось. Правда ей не хватало 15 рублей.

Деньги на новую одежду ей дают родители, в отличии от меня, так как я совершеннолетняя (правда, в её возрасте меня считали взрослый и денег на одежду не давали совсем, но при этом не разрешили работать, чтобы у меня было время на домашние дела).

Я сейчас работаю и учусь. До зарплаты оставалось несколько дней и для меня даже 15 рублей были важны, так как мне могло не хватить на проезд (осталось 200 рублей). Поэтому, я попросила её вернуть мне эти деньги, когда мы вернёмся домой. Она сказала, что вернёт (ей деньги должен был дать один из родителей).

Когда мы вернулись домой и деньги ей дали, я попросила у неё эти вшивые 15 рублей. На что она мне ответила -"Я тебе эти копейки возвращать не стану. Тебе что их жалко?"

В итоге мы очень сильно поругались, я осталась в глазах родителей и сестры виноватая. Хотя все знают, что у меня проблемы с деньгами и я их не только на себя трачу, но и своей сестре несколько раз давала деньги без возврата.

Вот сижу и думаю - "Какого хрена? "

В 1941 году на СССР напала лучшая и опытнейшая, на тот момент, закаленная в боях армия мира. Фашистская Германия, к этому моменту, подмяла под себя почти всю Европу и на неё работала промышленность захваченных стран (привет, чешские братушки!). В этом смысле, да, немцы были мастеровитее нас и нам не помогли орды Т-34 и КВ. Но, отступая, выстояв в боях, мы научились бить фашистов так, что к 1943 году уже Красная армия была лучшей в мире и фашистам не помогли навороченные Тигры с Пантерами и новейшая реактивная авиация. К 1943 году мастеровитее оказались мы и блестяще, в Берлине закончили войну. Соответственно, в долгосрочной перспективе решает не мастерство, а люди, их стойкость, мужество и решимость побеждать.

Я ответил на ваш вопрос?

Очень много было их отзывов, как им там хорошо, и как завидуют им оставшиеся русские люди.

. Но!

Почему они до сих пор у нас, на русском ресурсе что-то доказывают кому то? Кому?

Успешным это не надо совсем, не правда ли?

С детства учили как обычно - уважать старших, уважать старость и т.д. Я слушался и уважал. Вполне стандартная ситуация.

Но вот и я сам уже достаточно взрослый (31 годик) и совсем недавно столкнулся с "уважением" от тех самых старших, которых как вы помните нужно уважать.

Решили с женой и сыном (4,5 года) поехать в деревню, посмотреть домик себе очередной и за одно прогуляться. 14 мая (совсем недавно) безо всякого внимания на данную дату и событие мы собрались ехать, что уже было ошибкой.

Волной старости, с криками и воплями нас занесло в автобус. Этим старым мордам попросту было плевать что с нами со всеми маленький ребенок находится, конечно это моя проблема, что он со мной, но меня больше интересует та самая человечность и уважение к окружающим, что порой льется из старческих ртов - оно от них отсутствует.

По началу старался как-то аккуратно, вежливо, культурно и на "Вы" общаться и отвечать, но через 10 минут мне захотелось устроить кровавую баню в этом автобусе, на маршруте которого - кладбище будет конечной остановкой. В этот день они и так ехали на кладбище кстати.

Расталкивая всех и каждого они спешили занять места в автобусе. Жену мою толкнула бабка какая-то со словами быстрее. На замечания не реагировала.

По билетам (9 и 10 место) мы намеревались занять свои места. Пришлось ругаться еще с одной бабой-сракой, которая вперла свой баул на седушку и хотела ехать одна. Согнали.

Едем. Всю дорогу галдеж незатыкающийся. Что в поликлинике, что на рынке, что в автобусе - одинаково. По пути заходившие в заднюю дверку и не видевшие у меня на руках сына пару раз цокая не церемонясь без всяких там "вы" и "извините" говорили "Младойчек, а встать совесть не позволяет что ли, место уступить?"...молчал, терпел, понемногу закипал...

В этом автобусе полным старости мы ехали 1 час. Это был самый долгий час. Но нужно же возвращаться обратно на этом же автобусе.

Теперь уже из этой деревни добрая пачка бабок ехала в город на кладбище. Абсолютно все тоже самое. Но под конец я не выдержал.

Так получилось что мы сели не в месте: жена с ребенком в центре автобуса зажата между трухой, а я на задней площадке стоял на заваленном полу баулами, луком и сумками, а так же венками. Когда мы начали выходить на своей остановке в городе, что около кладбища, я первым выскочил из задней двери автобуса, что бы помочь выйти жене с ребенком из первой двери. И как вовремя я подскочил видя, что мою жену с ребенком впереди попросту выталкивает бабка. Они чуть не упали со ступенек автобуса на остановку, благо я поймал.

Тут у меня уже свистанула фляга и я чуть было не начал выбивать душу из этой бабки прямо перед кладбищем и церковью, чтобы проще было и побыстрее. Я уже не стеснялся в выражениях и просто гнал на весь автобус: "Как вы себя ведете свиньи тупорылые? Стадо мерзких баранов. Ты, ты что слепая что ли и не видишь что ты девушку с ребенком тупо выталкиваешь из автобуса? - Я не видела, я спешу, не мешайте мне. - Тварь, блть. - Сказал я ей.

Что самое интересное, им было плевать что я распылялся на остановке и говорю им всем. Просто похй...как будто такое каждый день. Гурьбой с баулами, с криками, расталкивая людей на остановке просто ушли...

Все бабки рассосались. Толком никто на меня внимания не обратил. Жена успокоила и сказала, что они даже таких слов не стоят.

Мораль? Итог? А хрен его знает, что тут думать. Нужно действовать по факту. К тебе хорошо относятся? Относись также. Тебя начинают смешивать с говном? Начинай смешивать в ответ. Не нужно держаться до последнего культурного словца и строить из себя порядочного человека - сядут сверху и поедут, обязательно. Особенно такая подобная старость, которая видит, что перед ними молодой/ая воспитанный/ая их же уважать, не может ничего сделать и ответить. Начинайте общаться сразу же на их языке. Быдло любого возраста и любого пола остается быдлом. И оно понимает только такой же быдлячий язык.