В далеком 2017 году мы с подружкой решили проехаться по странам бывшей Югославии.
Ехали подготовленные, с обновленной повесткой, в частности, гласившей: в Сербии надо есть.
И вот, Белград. Жаркое утро, нам предстоит долгий туристический день поглощения культуры и всего такого. А значит, надо позавтракать! В те времена моя подруга очень увлекалась тренировками с железом, так что ее рацион отличался большими объемами. На завтрак она шла одухотворённая, с вожделеющим желудком.
Мы сели в ресторанчике на главной улице. Официант принес нам меню, которое мы начали пристально изучать. Варианты предлагались достойные, но привычки и фото блюд берут свое, захотелось нам отведать всего-то омлета и блинчика с ветчиной. Точнее, моей оголодавшей подружке. Я потратила минут 15, объясняя, в какой стране мы находимся, что нельзя верить фото, что еда будет огромная, что мы умрем недостойно от заворота кишок, ни одной басни так и не написав.
Уговорила. Я беру на себя омлет, она - блин. Поделимся, а если не хватит - закажет еще.
Короче, приносят блин с ветчиной. Точнее, БЛИН. БЛИНИЩЕ!!! Сложенный в 4 раза треугольником, где КАЖДЫЙ слой содержит сметану, сыр и ветчину. Поймите меня правильно, это было божественно. Но он рассчитан на целый взвод. Может, на роту. А нас тут две! Но что делать, долг зовет, а мы дамы ответственные...
...подумали мы, но нам вынесли омлетище. С кучей свежих овощей. С сыром. Пушистый нежный омлет, желтый как солнце, вкусный как запретный плод.
Я не знаю, как мы ходили в +40С по улицам, когда объем наших желудков превышал объемы наших туловищ. И все же, мы справились, переварили, и мало того, к вечеру начали нуждаться в пропитании как ни в чем не бывало.
Вечером снова пошли в ресторан. По-моему, даже в тот же самый. Да, прежде чем начнете осуждать, имейте в виду: мы поели местных блюд в другие дни, но тогда, едва прибыв в страну, хватало и культурного шока. В том числе, от размеров порций.
Поэтому вечером того же дня мы просто хотели поесть без изысков и национального колорита. Бродили весь день, оголодали, осунулись... Я заказала ризотто, подружка - курицу с картохой (вот такие вот мы культурно-пищевые анархисты). Приносят... Видимо, сербских официантов тренируют на базах спецназа или у них есть олимпийская подготовка, иначе я не понимаю, как он вынес это в одиночку, не призвав на помощь весь сербский народ.
Через полчаса попыток все доесть я обнаружила ласково закинутый целиком кусман пармезана. Варианта три:
1) шеф-повар использовал настолько огромный кусок сыра, что этот ему показался недостойным внимания,
2) он задолбался натирать столь гигантский кусок,
3) я унизила его своим заказом ризотто вместо нормальной человеческой плескавицы. В этом случае, спасибо, что не в рожу, иначе было бы больно.
Моя коллега по чревоугодию никак не могла докопаться до дна тарелки, обнаруживая все новые и новые куски куры. Одному богу известно, сколько куриц погибло ради этого блюда. Посчитать мы не смогли.
Бросив тщетные попытки не оставлять ничего на тарелках, как учили в постсоветском детстве, мы позвали официанта, чтобы попросить завернуть остатки с собой. Его лицо стоило запечатлеть! Это была смесь искреннего беспокойства за наше здравие (вероятно, умственное), отвращения к нашему слабоволию и отчаяния, что с едой могло быть что-то не то. Мы пару минут внушали, что все в полном порядке, нам все очень понравилось и мы просто ходим забрать остатки с собой.
Когда он вернулся с контейнерами, его лик был омрачен полнейшим смятением. Возможно, мы нарушили культурные нормы. Но это не мы, а наши подло сжавшиеся желудки, честное слово.
Утром в картошке нашли еще три куриных ноги. Ризотто я так и не доела.
